Antes de emprender el viaje, don Pedro Permanyer, presidente de la citada firma, nos presentó un documento por el que nos hacíamos responsables de nuestra suerte y que Montesa se lavaba las manos en el caso de que acabáramos en la olla de los caníbales. Hicimos lo que hubiera hecho cualquier joven en circunstancias parecidas: firmar en el acto. Con los ojos cerrados. Aquí tengo que aclarar que si yo merecí figurar en ese equipo de expertos, fue por mi condición de escritor y fotógrafo, no por mis dotes de motorista. Total que volamos de Barcelona a El Cabo, Sudáfrica, para iniciar la travesía de sur a norte, de cara a la cuadra. Después de tres meses de dura brega y habernos pateado más de 20.000 kilómetros a través de caminos embarrados, selvas, sabanas, desiertos, arenales, haber tragado polvo por un tubo y enfrentarnos a tribus hostiles (pero menos) aparecimos en Barcelona más muertos que vivos. Yo soy uno de los pocos españoles que goza del dudoso honor de haber medido África con sus costillas. Pero no me arrepiento. Fue la gran aventura de mi vida. Definitiva. Total. Todavía hoy, en 2007, circulan Montesas Impalas por las calles de Barcelona. Se ha convertido en una moto de culto. Cuando oigo su peculiar petardeo me emociono. No lo puedo remediar. Me trae a la memoria un montón de recuerdos felices amasados con polvo, sudor y pánico. Los malos se olvidan.